когда кажется

Мир, что зажат в висках - так тесен…
Так верен переправе
брошенных вниз деревянных мостков и лестниц.
А из глаз -
Раз - левое плечо, два - правое…
Ошейником истрепанным,
бутылочным битым горлышком
человек улыбается,
развинчивается во сне и маслом,
во благо ложью, механизмы балует,
мыслей хитросплетения смазывает,
скрипящих в будни и праздники –
сам себя заживо в черный вельвет
и тальк, и в неудобные белые пуанты
запахивает. Так? Нет…

Три – левое плечо, четыре – правое…
Нет, нет, не подумай – я все еще жизнь
рисовальщицы, я все, что умею,
пустила по небу в дирижаблях между льдин.
Только отнекиваюсь сама и тебя отнекиваю –
воздушного змея крылья, полотна гардин…
Уговорись, передумай – потопи себя сам
«Это я, я, посмотри – твой рано повзрослевший сын.
Посмотри, послушай, помоги -
мам…
Обещай, будешь крестить мою спину,
Если вдруг даже твое «кажется» такое маленькое».

Пять – левое плечо, шесть – правое…