Записки осеннего художника

Зима зевнёт слюнявой пастью (в ней снег зубов подгнивших тает),
И мокрый поцелуй прощанья примёрзнет инеем к виску.
А впереди – весна и лето, (так! По-другому не бывает),
И я опять осенних красок найти в палитре не могу…

В снегу земли чернеет язва, а впереди – весна и лето…
Швы разошлись: меж днём и ночью зияет розовый закат.
А впереди – июнь, июль, медовый хмель в душе поэта,
Уже сейчас весенним комом мне к горлу подступает март…

Вздохнёт кокетливая зелень, в распутной, алчущей истоме,
Плеснёт избыточные соки своих распущенных цветов…
А впереди – такое солнце… Уже сейчас, в апрельской коме
Я слышу – этот мир безумный к разврату майскому готов…

Как громогласна эта юность, а впереди – безумство пляски,
И хороводы ароматов, сплетённых в огненный венок…
Но хор устанет. Тишина погасит взорванные краски,
И я вернусь под листопадом, где ты меня найти не смог…

Накинув серый дождь на плечи, ноябрь дремлющий не трону,
И лишь осенними цветами холсту напомню о любви.
Я так ждала, когда растаяв в кленовом золоте короны,
Смогу бесшумными шагами, как эхом, повторить твои…