Что с того

Ну и что с того, что я все еще здесь жива?
Что умею в рифмы складывать все слова?
Мне весною исполнятся тесные двадцать два.
А я все еще не научилась петь.
По утрам в зеркало не смотреть.
Мне старательно к лету хочется разбогатеть.
И прикупить для гостиной чучело льва.

Ну и что с того, что я все еще не разлюблю?
Что по скомканным будням мало чертовски сплю?
Если б за каждую глупость мне кидали бы по рублю…
Впрочем, не стоит об этом так прямиком.
Я же совсем не законченная тупица…
Этой весной не мешало бы попоститься,
И покрепче в тебя, родного, влюбиться…
Вот бы мне переехать в твой новый дом,
По вечерам с тобой пить какой-нибудь тоник со льдом,
Еще засыпать с трудом,
Потому что когда ты рядом – совсем не спится.

Вот бы слушать про счастье и пить дорогое вино,
Опаздывать на последний сеанс в кино,
Заказывать чересчур дорогое панно,
И слушать, как ты называешь меня транжирой.
На ощупь искать выключатель по всей стене,
Целоваться до спазмов и замирать во сне.
И слушать, как Бог что-то шепчет мне
Про сотворение мира.
И про то, что я создала из тебя кумира.

Ну и что с того, что так сильно за полночь и среда?
Нервы, они как натянутые провода,
Я тебе через километры отвечу «да»,
А твой телефон предательски заискриться?
Если б за каждые сутки что мы с тобой врозь
Мне бы по доллару выклянчить довелось…
Я бы смотрела, как ночь пробегает вскользь
Через распластанные столицы.
Ну и что с того, я сегодня раненная тигрица.
Потому что когда тебя нет –
мне
тоже
не спится…