150

150 "прости"... и все не в тему...
В памяти прочно застряли слепые обиды...
Трогать шершавым языком шершавую стену,
Щекой прижиматься к колючему жесткому твиду...
Слизывать со стекла капельки утра...
Заливать в себя кофе - главное, не обжечься...
И молиться, чтоб сегодня не кончилась пудра...
Кто-то когда-то меня просил поберечься...
150 "вернись"...ни одно не слышу...
В памяти глухо застряли шаги в подворотне...
Гладить шелковым телом нагретую крышу...
Ладонями крепко сжимать в кино подлокотник...
В метро не смотреть под ноги - только на лица...
В подземке все одинаковые. И чужие.
Завтра надо... да, завтра надо подстричься...
Кто-то когда-то любил меня...всё, остыли...
150 "прощай"... привычное слово...
В памяти каждое бьет по виску молоточком...
Нежить губами немыми вилку в столовой...
и на бумаге без слов... тлько точки...
И по бумаге скользит тень ненужности...
150 отчужденностей липнит к запястию...
Я — человек, неизвестной, помятой наружности...
Я - человек, обладатель забытого счастья...