Эклектика

......................я выживаю крестиком
......................выживаю ноликом
................................М.Лебедева


В кузнице, верно, была наковальня,
только она - изо льда...

В руку стихи, словно сны, что буквально
в жизнь воплотились.
Когда
я вышивала и видела в были
только канву для стихов,
в северный город, мой город, входили
волки в обличье волхвов.
Сколько бы ни
сочинялось идиллий,
челюсти и желваки
не маскируются розовой пылью.
Волки - они же волкИ!

В кузнице счастья была наковальня.
Только одна. Изо льда.
Не удалось подковаться - овальной
лужицей стала...

Всегда
бегство напрасно. По строфам кочуя
контрабандисткою слов,
в городе южном, как северном, чую
лязганье волков-волхвов.
Чую, не чая, что можно реальность
освободить от стежков
вышивки - от воплощенных буквально,
разоблаченных стишков.
Выйду к волхвам, запою: "Тили-тили!"
Или "А нам все равно!"
Много ли было действительной были?
Загс? Здравотдел? Районо?
Быль - это боль или пыль? Эти волки -
самовнушенья плоды?
Я вышиваю обычной иголкой...

В Арктике плавятся льды,
тают подобно моей наковальне, -
ключ не успела сковать...

Но вышиваю и знаю: буквально
жизнь понимает слова,
не догоняет она до метафор -
экая дурь и дебиль!
Волки-волхвы. Нарастающий трафик.
Боль воплощается в пыль.