Баллада об осколках

У тебя никогда не хватало
Времени на меня.
Да, конечно, дела, заботы,
Надежда вернуть (при случае) мужа.
Ты знала, что нам не греться
У одного огня,
И, по большому счёту,
Я тебе был не нужен.

Но – странный каприз:
Не хотела мне дать уйти
И ни с кем ни за что
Не желала мною делиться.
Так привыкла считать своими
Попавшихся на пути,
Что могла целовать
Мимоходом, не глядя в лица.

Да и зачем –
Если все на одно лицо?
Стоит тихонько позвать –
Даже ждать не придётся.
А уж своей-то судьбы
Ты хозяйка, в конце концов,
Глупо вдосталь не пить,
Если стоишь у колодца.

Мы были абсурдной парой,
Если вспомнить, сколько мне лет,
И что внешность моя – увы! –
Никогда не была плюсом.
А что я поэт – то кто теперь не поэт?
Подружки шептали:
«Странно! С твоим-то вкусом…»

Ты знала, что нам не греться
 У одного огня,
Я был твоей слабостью –
Этого ты не простила.
У тебя никогда не хватало
Времени на меня,
Но чтобы навек расплеваться –
Слюны у тебя хватило.

Вот и пойми теперь,
Это к лучшему или нет?
Я пережил разлуку,
Как раньше стерпел кривотолки.
Ведь я как-никак поэт
(Впрочем, кто теперь не поэт?),
Разбитой мечты умею
В сердце хранить осколки.