Художник думал и курил
Смотря на холст, свое творенье.
Кто в тот момент руководил
Его отточенным движеньем,
Когда он клал свои мазки
На белоснежные одежды,
Когда, скрываясь от тоски,
Творец писал свою надежду?
Погасло солнце вдалеке,
Табачный дым смешался с ночью,
А на картине, в уголке,
Осталось место непорочным.
Белеет ангельским огнем,
Свободно от объятий масла.
Как солнце ярким летним днем,
Горит и все еще не гаснет.
Не знает мастера рука,
Чем погасить огонь белесый,
Ведь и в душе его пока
Белеют сложные вопросы.
Томленье творчества порой
Сравнимо с ожиданьем смерти,
Как предрассветный волчий вой,
Как строки, скрытые в конверте.
Да. Неизвестность тяжела,
Как многотонные оковы.
Сжигает мастера дотла
И возвращает к жизни снова.
Вот кисти взмах!.. Еще немного
И скрыто белое пятно…
Но лишь душевная дорога
Осталась белой все равно.
Художник
© Copyright: Сергей Батура, 2008
Свидетельство о публикации №108041102625
Свидетельство о публикации №108041102625
Рецензии