Ни кола, ни двора, холодно.
По трущёбам сырым, праведник;
Умирая уже с голоду,
Раскачал ледяной маятник.
Помолился за нас, грешных, он.
Душу жадно клюют вороны.
Отодвинув стакан в сторону,
Опрокинул сырой ворот он.
Кто же мы? Человеки бездомные?
А они? Депутаты двуликие?
Времена нынче совсем тёмные,
Времена нынче вообще дикие.
За наживой бегут изверги,
От людей бегут, от халеры.
Никакой нет вообще жизни,
Никакой нет совсем веры.
Нарожали детей. Бестолку.
Они пьют, да причем литрами.
Умирает страна с песнями,
Воскресает с глухими молитвами...
О нас... О грешных...
© Copyright: Сергей Ширин, 2008
Свидетельство о публикации №108041101933
Свидетельство о публикации №108041101933
Рецензии