Время собирать...

Я не пришёл вчера к себе домой.
Я не сумел нажать на эту кнопку.
Позавчера за каменной стеной
Случился взрыв, нелепый и неловкий.

Я вспомнил всё. Был перечень богат,
А изложенье – в духе водевиля.
Я пережил ещё один закат,
По ходу пьесы, по канонам стиля.

А помнишь лес, палатку и костёр?
А помнишь дом? – Его так долго ждали.
Забыто всё. Лишь тёмный коридор,
И в спину бьют, увы, не пасторали.

А на руинах – камни и трава,
От стен глухих, что поросли обманом.
И отчего так приторны слова,
Что завершают саги и романы

Под Мендельсона диабетный марш,
Когда с концом его – начало только?
Не провернуть судьбу назад, как фарш,
И пуд не соли – боли в криках «Горько!»...

Чужой подъезд, чужой случайный дом,
Чужие ласки, второпях, по схеме.
Банальный ход. Но тянется излом,
Сквозит рассвет, и плохо лечит время

Для собиранья, в суматохе дней.
Оно даётся ныне, присно, прежде...
В моём саду разбросанных камней
Не видно цели, смысла и надежды.

Но собирать придётся всё равно.
Углы остры, за пазухою тесно.
Мы разбросали их давным-давно,
А собирать приходится совместно,

Вот только в разных (и глухих) углах,
Как два боксёра – такова порода...

– Я не пришёл вчера – был при делах.
Алло! Прости, нелётная погода.
С аэропорта прямо – и домой.
Я так скучал, и батарейка села...

И всё сильнее чувствовал спиной
Края камней, прикрытых неумело...