Суррогат

Мама,
Моя жизнь -
Сухой суррогат.
Она скрипит на зубах моих.
Она нечто вроде
Кубофутуристического рисунка
На побелке стены
В коридоре высотки.
Ты же знаешь, мама,
Такое
Не называют искусством,
А местный дворник
Так вообще обещал
Оторвать моему Создателю руки
По локоть.

Мама,
Только не плачь.
У тебя,
В отличие от Бога,
Всегда будет выбор
Меня стереть и не слушать.
В отличие от Бога,
Ты можешь меня не любить.
В отличие от Бога,
Ты можешь не знать,
Кто я и зачем я.

Мама,
Загрузи все болванки
В наш старый компьютер,
Накопируй моих Слов
Хотя бы десяток верлибров.
И тогда, может быть,
Ты увидишь меня,
Ты заметишь в моей комнате
Кого-то,
Кто так долго существовал
В шкафу и под кроватью.
И тогда,
Может быть,
Ты в тайне захочешь,
Чтобы у меня
Тоже не было рук по локоть.

Но,
Мама,
Моя любовь -
Суррогат.
Я её сублимирую,
Я к ней привыкаю,
Как плохой игрок в мяч
К сладости допинга.
Я жру её натощак,
Не дозируя,
Не перемешивая с граммами счастья,
Ведь ты мне всегда говорила,
Что счастье проще,
Чем скопить на квартиру,
Чем поехать на море.
Мама,
Я готовлюсь жить позже,
Как миллионы уже родившихся,
Но еще не испытавших
Вкус естественных чувств и звуков.

Мама,
В отличие от Бога,
Ты можешь меня не любить,
Так к чему эти громкие фразы,
Этот пафосный тон?
Просто
Нажми, наконец,
Кнопку "deletе",
И перепугай
Все мною познанные Слова
До белизны корней
Страниц формата А4.
Убей, наконец, во мне всё
Что на тебя не похоже,
Всё, что тобою не будет

Мама,
В отличие от Бога,
Ты можешь
От меня отречься.