Тюльпан и Лю Канг

Я жду и жду. Часы отмеряю нервами, раздвинув слезами шторы.
Почему жизнь – артистка скверная, а зализывать раны – актёрам?
Поворот ключа. Над пульсом завис “Девятый вал” Айвазовского.
“Вот и я!” – вручаешь тюльпан: “Грусть, разрядился сотовый просто”.
Грусть – это я, когда тебя долго нет в моём минимальном радиусе.
Злюсь. А вот пусть не так, как ты хотел, - не возьму тюльпан, не обрадуюсь.
Мне по рангу – всего один?! Да и тот – явно случайный, чисто палёный, левый:
стебель-аркан, кровавый бутон с жалом горит, листья – ядовито-зелёные змеи.
Он пропитан насквозь коньяком, сигаретами, мясом в соусе “Чили” –
от вечеринки цветком не к месту остался, нерасфасованным, ничьим…
----------
Нет!! Не хочу – стервой! Улыбаюсь, а глаза килогерцами бисера скованы.
На мольберте сердца - точку главную новой кистью прорисовываю.
А не он ли с лугов Голландии прилетел сегодня на “Боинге”?!
В огромной коробке “Lufthansa-Cargo”, свежестью переполненной…
Да!! Ты самым первым прорвался к терминалу таможенных грузов!
Ударом Лю Канга каскад турникетов смял!... Похоже, тюльпан – нужен.
Один – потому что мне одной. Без рулеток и косточек игральных.
Сильный, нежно-волшебный, мой… заветный цветочек Аленький…
Отважно, но может, штрихом неумелым, я опущу его в Чашу Грааля.
И даже под угрозой расстрела – не превращу ни за что в гербарий.