Бездарный дар поэта

Я не могу писать стихи.
Я лучше публикуюсь в прозе –
В ней смысл чтобы сохранить
Не нужно быть поэтом.

---

Час, всего лишь час… (А может быть минута?)
Нужна, чтоб сделать жизнь другой.
Исчезнет в ней тогда то что-то,
Что было главным. (может быть судьбой?)

Вопросов много, тема та же. Что я могу еще сказать?
Теперь я знаю – в вашей воле меня презреньем наказать.
Но стоит ли оно, презренье, той ненависти, мести, лжи?
Ты думаешь, что я не прав. Иль все же прав? Пожалуйста, скажи!
Ответь мне на вопрос простой!
Он ни о чем, но обо всем – КТО Я ТАКОЙ?!
Зачем ты слушаешь меня,
Зачем читаешь эту чушь?
Зачем же наш жестокий мир…

Откуда же взялась любовь?
И кто ее придумал первым?
Зачем же создал это он тогда?
Или неОН? Тогда, это была она?

А если было все не так?
Все было просто (,) по-другому!
И были другом друг другому
Они. И было все (у них?)! КАК (?) ТАК!

Но если так, то как так все переменилось?
Хотя, ну, если посмотреть, что ж изменилось?
Все! Хотите докажу?
И хоть я знаю матику, и с нею не дружу!
Но все ж попробую и вам все (досконально) покажу.

Но тут облом постигнет вас, Любимый мой Читатель…
Я не хотел вас привлекать – писать я только начал.
Но встретил вас… Беседу задушевную завел тогда я с вами.
Не смог остановится я… И вы не оставляли
Меня наедине с (самим) собой.

Я не хотел вас привлекать, любимый мой читатель…
Наивный я… мечтатель…
Чем же привлек я вас, что вы дошли сюда (причем за раз!)?
Не поленились прочитать всех этих,
Лишенных (смысла?) фраз?