Художник

Всю жизнь- бродяга за мечтой,
Не спал уж 2 недели…
Ходил по дому он кругом,
С холстом и акварелью.
Он сам не знал, чего искал
Все думали, влюбился…
В избе своей рассвет встречал,
И даже не постился!
Он утром на берег ходил,
И думал всё о чём-то.
И сплетни вновь: «Да он запил!»
А он не знал про это.
Лишь ночью где то часа в 2,
Он тихо говорил:
Ну как же написать тебя?
Я ж многое умел!
И вновь склонялся над листом,
И вновь он рвал бумаги!
Да что же я! Ведь я же мог!
И размышлял в кровати.



Однажды, так же поутру.
Пошёл на берег моря.
Смотрел и слушал тишину,
Глядел уже спокойно.
Он не искал ответа здесь:
На небе, иль на глади.
Он брал лишь стул, чтоб молча сесть
И рисовал в тетради.
Он шёл спокойно, чуть дыша,
Рассвет с природой встретить.
И вдруг восклинул: «ВОТ ОНА!»
Как можно не заметить…
Она была совсем юна:
Невинна, непорочна…
А он влюбился! Боже, да!
Как рисовать то просто!
Найдя её, он не спешил,
Он долго любовался.
Он нежно карандашом чертил
И больше не сдавался.
Вдыхая аромат цветов,
С её чуть бледной кожи,
Он всё шептал: Любовь, любовь.
Всю жизнь я был прохожий.
Теперь я твой, а ты моя.
Дай жить с тобой вечно.
Ты стимул мой, ты знаешь, а?
Ответишь: Да, конечно!

Проходит время. Ночь ещё.
А слышно уже где то.
Вполголоса она поёт,
И он идёт поспешно.