Смертельно болен...
Четвертый час лежу пластом,
Как негатив, что не проявлен,
Кувшин, разбитый молотком.
Как прах, развеянный по свету,
Не знавший, где найти приют.
Окурок, бывший сигаретой,
Как нераскрытый парашют.
Тень тени, от теней в тени,
Мгновенье, бывшее столетьем.
До смерти считанные дни,
Как от дитя до долголетья.
Свидетельство о публикации №108040802730
_______________________
Такие сильные образы, Антуан...
"Как прах, развеянный по свету,
Не знавший, где найти приют."
И закрою глаза на то, что он печальный (в последнее время не выношу грусть в печатном слове)...захватывающий, завораживающий...я почувствовала себя всем, что ты описал...
"Окурок, бывший сигаретой".
Не люблю говорить "молодец" или что-то в этом роде...потому что получится, будто я тебя оцениваю..) но скажу:
Талант.
Лика,
Восьмой Цвет Радуги 15.04.2008 23:01 Заявить о нарушении
Беляев Георгий Валерьевич 16.04.2008 14:57 Заявить о нарушении
Экзюпери не может на нас обижаться, Антуан, мы ведь оживляем его светлое Имя)))) а это не мало...Хотя, было бы глупо предполагать, что Пушкин переворачивается в гробу каждый раз, как его именем называют внеочередного ребёнка в какой-нибудь семье)))) прости Господи...
Впечатление у меня совсем не испортилась, а, может даже и наоборот!
Буду перечитывать с иронией). Уверена, мне понравится ещё больше!
Восьмой Цвет Радуги 16.04.2008 19:08 Заявить о нарушении