очень

7 апреля 2008




мне сегодня приснилось снова,
что за окнами живы птицы;
что во мне ничего такого,
что могло б исписать страницы -
что все это прошло за годы,
и я ночью лежу в постели,
наслаждаясь своей свободой -
не писать по стиху в неделю.


я свернул бы любые горы,
на любую б взошел вершину,
сбросил черные с окон шторы,
разогнул бы больную спину,
если б кто-нибудь взял все это
и поджег во дворе за домом
и про смерть моего поэта
рассказал бы его знакомым.


если б кто-нибудь мне поверил,
что я б с радостью все оставил
и закрыл на замки все двери
на войне без конца и правил,
и поставил б большие точки,
потеряв себя безвозвратно,
вместо первой проклятой строчки
пару тысяч ночей обратно.


кто вернет мне пять лет от жизни,
(и еще непонятно сколько).
кулаки или зубы стиснуть
и идти по своим осколкам.
и про жизнь своего поэта,
не уснув этой новой ночью,
прокричать через всю планету,
когда боль нестерпима. очень.