А был ли Лондон?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Но Лондон звал твоё внимание...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . (А.С. Пушкин)


Но Лондон звал твоё внимание.
Твой взор
спасался бегством – тщетно – от настенной карты
за окна, в небо, где, густея, воздух марта
дрожал восточноевропейской бирюзой.

Ты уходила Лондон забывать – шепча,
как мантру: «ни к чему, не сложится, не надо», –
вдвоём с привычным N***
(на каждом фотокадре
его улыбка – из-за твоего плеча).

Но Лондон не сдавался – по соседству жил,
невидимый никем, украдкой, тихомолком:
в учебнике, заброшенном на верхней полке,
в зубчатых башнях туч (где стёкла-витражи
расписаны кистями солнца и ветров),
в украшенном дождём фонтанном круглом торте,
в спокойствии, разлитом на собачьих мордах,
в тумане разноцветном газовых платков…

Он звался не Париж, но был всегда с тобой,
порой наедине, гораздо чаще – третьим,
заглядывал в глаза и спрашивал: «Поедем?» –
и с городом твоим молчал наперебой.

Он проникал в тебя, как острая вода,
что камень точит, сквозь мембраны митохондрий,
и растворялся – памятью…

… «А был ли Лондон?» –
Однажды спросишь ты.
И он ответит:
«Да».