Разбиты набаты
как пальцы о двери чужие...
Кто вспомнит, кто скажет
зачем мы любовь пережили?
Зачем не остались лишь сказкой,
в века обращенной.
Так стыдно, так сладко
услышать: Прощенный. Прощенный...
Прощенный? Но так ли уж нужно
судьбе и себе оправданье?
Мы жили, как жили. Не сложное это преданье.
Все фразы заучены. Роли, как ролик затертый.
А в горле измученном - слов удушающих рвота.
Прощенный
© Copyright: Дмитрий Ивашинцов, 2008
Свидетельство о публикации №108040500116
Свидетельство о публикации №108040500116
Рецензии