Божий глас

К далеким звездам тянется душа.
Сидит поэт на травке в позе йога.
Ему к большой Вселенной – только шаг,
И мысль лучом ложится как дорога.

Да, он – фантаст, творец настырных од,
Которые в уме, как дождик, льются…
И тянется к творениям народ,
Чаек хлебая на рассвете с блюдца.

О, как он, бедный мученик, творит,
Обкусывая карандаш зубами!
И шелестит по листику графит…
А вихри мыслей создают цунами.

Народ гласит: «Давай, пиит, еще!»
И он опять впрягается как лошадь…
Уже открыл для переводов счет
За адский труд… И ждет, наивный, грОши!

И день, и ночь строфа прет за строфой,
А сам глаза вздымает к поднебесью:
«Ну, почему же, Господи ты мой,
Еще смеются надо мной балбесы?!»

И молвил тихо в облаках Святой:
«Да ты, любезный, лучше б выпил яду!»
Собрал певец творенья в выходной
И, плача, сжег в глубинке среди сада…

Затем уснул, сжимая в сердце боль,
И снился ему дым больших творений...
Сыграл творец в судьбе благую роль:
Ни строчки не оставил поколеньям!

..................................

Да кто же тот паэт, скажите мне?
Таких бы рвал на части дерзко, рьяно!
Но слышен голос Божий при луне:
«Молчи, дурак, не разбуди Бояна…»