Бушлат, тельняшка и душа...

Годы соскребли лишай обиды.
Боль души не камень - зарастет.
С возрастом иначе всё мы видим,-
Радость и несчастья - всё в зачет.
Здравствуй, дембель. Это я - салага.
Помнишь душу, битую тобой?
А кишлак Салар, типчак Самдага,
И моей тельняшки спешный крой
На бинты...
       Никто тогда не плакал.
В чем же ты винишь себя теперь...
Ты в Кабул, а я в твоем бушлате
Душу свою прятал...
       Верь, не верь.
После той колонны - отшептало:
Ни один кулак не посягнул...
Может, кулаки мочить устали
Душу неприкрытую мою...
Или твой бушлат прикрыл как бронник,
Мне тогда все было невдомек...
Вдруг письмо:
"Ты брат мне - однокровник...
Сбереги же душу, паренек..."
Было и потом, да...всяко было.
Было и похлеще, чем тот бой.
Но у смерти не хватило силы
Душу прихватить мою с собой.
Встретились сегодня. Здравствуй, Сашка!
Я тебе как брату нынче рад.
Помнишь, как сменял ты на тельняшку
Свой могучий дембельский бушлат.
Греет ли тебя моя тельняшка,
Сколько лет, поди сносил давно...
Ничего мне не ответил Сашка,
Только слезы вытер рукавом.
Плакал Сашка, раненый в Афгане,
Правды пролился на нас ушат:
Как же беспощадно метко ранит
Прошлого избитая душа...