Это не правда что нас уже нет
Нас ещё не было вовсе
Видишь рождается медленно свет
В розовом многоголосье
Так что не надо рассказывать сны
Им же никто не поверит
Если зима доживёт до весны
Значит сломаем все двери
Это не правда что мы не уйдём
А возвращаться так просто
То что покажется ласковым днём
Станет разбитым и пошлым
Так что надень свой заброшенный плащ
И не считай свои тени
В чёрном халате взъерошенный врач
Лечит от боли растенья
Это не правда что нас уже нет
Просто мы все растворились
В серых форматах промокших газет
С мыслями дня помирились
Всех поимённо уже не назвать
И не собрать в одной луже
Если захочется медленно встать
Ты никого не слушай
Лето 2002
Это не правда
© Copyright: Антон Киллер, 2008
Свидетельство о публикации №108040200040
Свидетельство о публикации №108040200040
Рецензии