Алёнушка

Говорят, тот, кто в среду рождён – тот рождён для любви.
Говорят – но не знают наверно, к кому и когда
Я люблю, когда в день мой рожденья поют соловьи,
И зелёную сень отражает живая вода.

Только путь мой тяжёл и нелеп, несуразен всегда,
И зелёная пристань в тумане – едва-ль доберётся к ней плот.
Только льётся с небес и течёт неживая вода,
Спит соловушко мой беспробудно у мёртвых болот.

Проползая сквозь тлен, обдираю с себя скорлупу
Потаённых надежд, не застёгнутых наверняка.
Семенам всем конец – засеваю на гряды крупу.
Не взойдёт? – Не взойдёт! – Зато видимость дела пока.

Нежный женский росток раздавили во мне жернова
Горы камня легли на тщедушную, слабую грудь,
И любовь моя брошена в прах – ведь она не нова…
Не понять… - Ах, понять! Не простить? – Ах, простить! – Не уснуть.

Не растут по иссякшей пустыне живые цветы,
Их сорвали весной, чтобы тину на ямах сокрыть,
И лукавая жалость взяла боевые посты…
Не уснуть? – Ах, уснуть! Не понять? – Ах, понять! – Не забыть.

Говорят, тот, кто в среду рождён, тот рождён для любви.
И проносит меня через шёпот чужих голосов.
Одиночество,как же бездонны тенета твои…
Ожидания гул. И назойливый цокот часов.