Садится солнце. Вечер. Сыро

Садится солнце. Вечер. Сыро.
В печалях роется уныло
(как в тряпках, охая, ворча
и злобно что-то бормоча,
могла бы рыться лишь старуха),
мой бедный разум, падший духом...
А перед ним – все тот же выбор,
предательски тяжелой глыбой,
упершись пикой в облака,
стоять надумал на века...
Но, впрочем, суть его проста,
преодолима, как верста,
как умножение, доступна,
не очень, в общем-то, преступна...
Вот черт попутал дурака!
Короче, всем виной – ОНА.
Так хороша зараза, эх!
Как будто только для утех
Господь иль Дьявол эту девку
створил чудовищной кокеткой;
и, сердце из груди отняв,
внушил ей страстный дикий нрав...
И вот, не сплю вторые сутки:
все тело примерить с рассудком
пытаюсь тщетно, – вот беда!
Огнем пылая от стыда,
как избалованный юнец,
стихи теперь пишу – подлец!
Какого черта мне она,
когда я сотню лет женат?!

Темно уже. Все так же сыро...
И страсти как-то приостыли...
Да и вопрос сошел на нет:
я, вроде, вытянул билет,
какой уж есть, вполне счастливый.
А что до девки той сопливой –
ну, повезет кому-то, знать,
ее ночами усмирять...