Марине Цветаевой

Опять весна на мартовских полях,
Я болен Вами вновь немного.
Рыжеет в полдень дальний шлях,
Грачи в прогалинах у стога.

И в этом будничном раскрытии начал,
В круговороте замкнутых свершений
Я жив лишь потому, что знал:
Вы мой единственный, мой добрый гений.

Мне всюду рай, мне всюду дом родной,
Российский день и с горечью - погожий!
И только с каждою весной
Ваш взгляд и холодней и строже.

И боль и память я готов снести,
Пройдя по жизни глупо-суматошной
До самого конца неровного пути
Под смех толпы дотошной.

Пусть для нее властитель и кумир -
Слепая страсть, стихающая рано ...
Я Вас любил, и в этом целый мир
И подлинной мечты и дивного обмана.

Благодарю судьбу за этот наш союз,
За тайну единения в разлуке,
За тихий праздник непорочных уз,
За Ваши нецелованные руки.

Простите, если хрупкие мечты
Переросли наш быт и трудные хлопоты,
Но у престола красоты
Всегда толпились Дон-Кихоты ...

Я верю в Вашу слабость, в Вашу грусть,
Вы были тем, кем многие не смели ...
Я с этой верой остаюсь,
Какие б ветры в мире ни шумели.

Зима уходит в рыжих соболях,
Бессильная под южными ветрами.
Вселенский гам на мартовских полях,
И я, как прежде, болен Вами.

1-6 марта 1982 г.
Москва