Последняя точка

Пришпиленный к небу, как белая звёздочка,
Я разбираю себя по косточкам,
Пройдясь по абзацам и тоненьким строчкам,
Я расставляю последние точки.
Но что-то не ладится, круг разомкнулся,
И взглядом своим я на чём-то запнулся,
Застыл на дороге и обернулся;
И солнце глядит на меня любопытно –
Я что-то оставил, и даже обидно…

А может, так лучше, что дома осталось,
Всё то, что в тетрадях давно затерялось.
И путник унылый, вернувшийся в город,
Почувствовав страшный, удушливый холод,
Зайдёт ко мне в дом и печку растопит,
Огонь накормив строптивой бумагой,
Пропитанной кровью и каменной болью;
А сам, уходя, на пороге оставит

Безумное лето и страшную осень,
Весну в лихорадке и чёрную зиму,
Пяток фотографий шестнадцать на восемь,
И старую куртку, пропахшую дымом.

На улице темень – он выйдет из дома,
Но город ночной будет старым знакомым,
И он, непонятным желаньем влекомый,
Пройдёт от окраин до самого сердца
Чтоб светом из окон горящих согреться.

И сев на скамейку у чёрного пруда,
Наш путник увидит, что смотрит оттуда,
Чьи-то глаза, как нежданное чудо,
Но будет лишь грусть, и ни тени веселья,
И в сердце взыграет смертельное зелье.
Как будто воюют любовь и обида,
Лицо улыбнётся – и он не для вида,
В ответ просияет несмелой улыбкой
И скажет негромко, плыви себе, рыбка,
Сегодня, увы, ничего мне не надо.

И пруд почернеет и матовым станет,
И тотчас же звёзды на небе растают,
И будет светиться лишь малая точка,
И ей он закончит последнюю строчку.