Поэт как женщина раним

Поэт как женщина раним
Он ищет у толпы признанье,
Ему приятно состраданье
Он просит, чтоб остались с ним…

Хотя бы временно – на миг,
На час, на ночь - в его постели...
Он жаждет, чтоб его хотели,
Покуда длится его стих.

Когда поэт наш в пеньюаре -
Куплетов сексуален вид,
И в строчках перечни обид...
Мы говорим о божьем даре.

И мы готовы ей простить -
Неловкость слога, рифм смятенье.
За нежность. И во искупленье
Грехов своих, благодарить.

Она, устав от созиданья,
Забыв о скуке бытовой,
Уходит в сказку с головой,
А мы лепечем в оправданье:

- Простите, но не за порыв,
За грубость и за прямоту,
За чёрствость и за суету,
За скупость чувств, за нервный срыв.

Несовершенен человек!
Мужчина – не могучий бог.
Ах, если бы он только смог
Вам подарить чудесный век.

Век поцелуев слаще мёда
И близость дважды, трижды… в день,
Век, в коем вся мужская лень
Ушла бы вглубь, лишившись брода.

Тогда бы радовал ваш глаз
Блеск золота и блеск алмазов,
Слух – притягательность рассказов
О том, как сильно любят Вас.

Но нет! Век нам не одолеть.
Кладём у ваших ног мгновенья
Любви, заботы и терпенья,
А больше, жаль, но не успеть.