И когда труп, холодный мрачный,
Расправит кисти на столе,
Тем больше задоюсь я страстью
Так где же я? В ногах, в главе?
Иль в сердце том,
Что мрачным камнем потом в сосуды поместят.
Я буду жить?
Отнюдь!? Не правда!?
С дыханьем буду покидать
Я клеть свою, скелет и кожу.
Телес своих холодный мрак.
С последним медленным дыханием
Я улечу.
Я буду рад, что я не кости,
И не кожа.
Ни взгляд, ни губы, ни бровя.
Я дух что дышит в изголовье,
Но дышит до седьмого дня.
Тот день я Господу поведал,
И он мне дал на то добро.
Я рад, что небо сокровенно
И нет позора для него.
Смерть
© Copyright: Сергей Сильвестрович, 2008
Свидетельство о публикации №108033104171
Свидетельство о публикации №108033104171
Рецензии