Про Пингвина

На холодной, холодной земле,
Где нет жизни почти никакой,

Жил один очень гордый пингвин.
И всю жизнь он прожил там один.
Среди каменных льдин и промёрзших вершин,
По которым пингвин очень часто бродил, и мечтал.

Он мечтал о своём корабле, на котором он мог бы уплыть далеко, далеко.

Он по многу мечтал, и не помню, чтоб спал,
Но однажды устал и заснул.
Птицы, в небе крича, на своём, кто о чём, пронесли над землёю весну.

Ему снился корабль, и далёкая даль, и как солнца лучи он достал.
И как где-то, где зелень, и очень тепло, одиноким он быть перестал.
А ветра всё мели, заметая пути, по которым бродил наш пингвин,
Старый волк белый, белый, как смерть, пел о нём свой нерадостный гимн
Ещё долго пуховым полярным платком ветер славу о нём застилал,
Ему памятью вечной лишь чёрная ночь и холодного льда пьедестал.

Тут не грустный конец, ведь никто не страдал, и не плакал никто надо льдом
Только Солнце одно с белой, белой Луной вспоминали подолгу о нём.