Книга

На листах ненаписанных книг,
Белый стих под незримым пером.
Просто век наш, не больше, чем миг.
Только книга моя не о том.

Нет портрета на белом холсте,
Но художник, до боли, знаком.
Просто свет наш распят на кресте,
Только книга моя о другом.

Не построенный город, вдали.
Зыбких стен не коснуться плечом.
На престоле не те короли,
Только книга моя не причём.

А на небе пылает звезда,
От которой остался, лишь свет.
Это просто чужая беда,
Только в книге моей её нет.

Безымянная память не жжет.
Невидимка-душа не болит.
Может завтра нас светлое ждёт,
Только книга моя не горит.

По нехоженым тропам - вода.
Нет следов и идущих вослед.
Просто нас не пускают туда,
Только книга моя не билет.

На обложке ни дат, ни имён.
И не вырубить слова мечём.
Отлежится до лучших времён
Эта книга моя ни о чём.

*****
Написать бы, братцы,книгу
Что бы глаз не оторвать!
Между строчек спрятать фигу
И немножечко приврать.

Что бы было, чуть интриги,
Сказки, секса и стихов.
Что б увидеть дальше фиги,
Не нашлось бы дураков.

Написать бы, братцы, книжку:
На любой вопрос - ответ!
Что б , в запой, читал парнишка
Или трезвый президент.

Что б себя узнали в строках,
Олигархи и нищьё.
Что б за эту книжку, срока
Не придумали, ещё!

Что бы с каждым экземпляром,
Выдавалось двести грамм.
Ну, а что досталось, даром -
Каждый пусть решает сам.