Вот он, старый мой дом.
Дверь открыл – тишина,
Пусто в доме моём,
В паутине стена,
На которой висит,
Покосившись, портрет,
Стол у печки стоит,
А под ним – табурет.
Помню я, за столом
Этим пили мы чай,
Был уютным наш дом,
Был цветущим наш край.
Сколько лет, сколько зим
Миновало с тех пор!
Всё здесь стало другим…
Полусгнивший забор,
Вижу, глядя в окно –
Этих мест не узнать!
Здесь я не был давно,
Но мечтал побывать,
И приехал. Прости
Беглеца, край родной,
Я не мог не уйти,
И остаться с тобой
В те тревожные дни,
Тут причина проста...
Ты меня не вини,
Ведь СЛУЧИЛАСЬ БЕДА!
Второпях уезжал
Перепуганный люд,
И я тоже сбежал,
Жить нельзя стало тут
Человеку. Тогда
Тебя бросили все.
...Не пасутся стада
На лугах. По росе
Не гуляет пастух
По утрам босиком.
...Злой чернобыльский дух
Занял отчий наш дом.
Покинутый Дом
© Copyright: Сергей Мильчин, 2008
Свидетельство о публикации №108032900083
Свидетельство о публикации №108032900083
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.