Сколько стоит вера?

Распространяя запах серы,
Христос – последний из богов –
Сказал: «Прогнила ваша вера,
Я ухожу!» И был таков…

От алтаря несёт чертями,
Как стоек этот запах здесь!
Его не выведешь псалмами,
Молитвой не прикроешь лесть.

А недалёкие старушки
Упорно молят небеса,
Иконки нянча, как игрушки,
Чтоб бог послал им чудеса.

И тот, конечно, посылает…
Хвала Ему! Дивись, народ:
То в «ящик» кто-нибудь «сыграет»,
То хворь кого-нибудь прибьёт.

Но вновь упорные старушки
Частят молитвами уста,
Попам кидают мелочь в кружки
На нужды церкви и Христа,

Как будто он не Бог, а нищий,
И доверяет лишь деньгам…
Несите, бабки, ваши тыщи,
Он все грехи отпустит вам!

И бьются радостно старушки
В молитвах лбами об асфальт:
«Наш приходской-то просто душка!
Виват, святой отец, виват!»

Священник руки потирает –
Господь удачный день послал,
Крестясь, неспешно собирает
Святой церковный «чёрный нал».

Здесь нет подвоха, нет обмана,
Дивись, народ, Христос воскрес!
Набив купюрами карманы,
Отец садится в «Мерседес»,

Что бог послал на той неделе,
И катит прямо в ресторан.
Ведь поп, друзья, на самом деле
Обычный в рясе коммерсант.

Любой приход – ларёк без кассы,
Где крест и веру продают…
Вот благовест внедряет в массы
Звонарь (нетрезвый дьякон-плут).

И тот несётся, отдаляясь
От старых стен больных домов,
В умах сограждан растворяясь
Печальным эхом душных снов…

Эй, Вы, безвольные старушки,
Под этот пьяный перезвон
ДержИте ушки на макушке,
На вас всегда открыт сезон.

…Поклоны бьются в исступленье,
Знаменьем пОлнятся перста…
Глядят с небес на них с презреньем
Глаза уставшего Христа…

       май 2002 г.