Мечтать о сказке

Мечтать о сказке – слишком просто. Слишком просто считать километры и отсветы, пролетая мимо, растрёпанные леса, тёмные ночи, заброшенные избы. Можно затаиться на дне, и видеть прекрасные сны, зажмурив глаза, и вдыхать запах, пришедший откуда-то из далёкого далёка, и ждать-ждать-ждать…
Можно раскинуть руки на ветру, развернуть флаг, разбить хрупкий кристалл, отправиться по острым камням, по звёздному свету… обжёгшись о смертельный огонь, с размаху разбившись о край мира, можно в который раз повторять заветные заклинания, разбивать пальцы в кровь снова и снова, и прыгать выше ветра, и видеть колючие огненные сны…
Можно до конца времен сидеть в тихой хижине на берегу бирюзового океана, под пальмовыми листьями или под сосновыми прозрачными кронами, или на высоких-высоких горах касаться каждое утро рукой ткани рассвета, тихо, упорно и любовно складывая мозаику, тот самый, единственный паззл, и рисовать трепетно-лаконичную красоту на каждом найденном сухом листе, на прозрачных стенах дома, в надежде увидеть, найти однажды, на том самом, единственном рассвете, последний, недостающий кусочек, неуловимый, заветный штрих, который завершит картину… улыбаясь в седую бороду, сияя прозрачными глазами… с затаённым смехом принимая редких гостей, слушая их захлёбывающиеся рассказы, а проводив странников, возвращаться к своей мучительно-счастливой вечной работе…

И кто знает, где отпечатается первый и где последний шаг по этой дороге, такой древней и вечно-новой, пролегающей порой во мраке и тем не менее сияющей своим собственным светом – и способен ли вообще хоть кто-нибудь оставить на ней следы?.. Или заглянув в чужую память, можно увидеть те слова или видения, которые как маяки способны указать на неведомую цель? Или же на самом деле это наша память, украденная колдуном, коварно изменённая неизвестными богами, которую можно спрятать в самый дальний ящик комода, но не стереть полностью, которая стучится и царапает, находит нас в самых неожиданных местах, проявляясь в самых неожиданных образах, обрывках, обмолвках… стучись в эту дверь, стучись, проснись и пой, исступленно танцуй, в тенях и языках пламени, кидай этот мячик снова и снова, лови, бросай всё и беги, стой и смотри, молчи, ну что же ты молчишь, ведь именно ТЕПЕРЬ……..

……………

Мир – это магия, магия любви и метаморфоз. Девственные леса и чистые линии. Зыбкая красота – неважно, как ты это всё соберёшь, и что бы ни собрало это за тебя – этот Голос всё равно будет громче всего на свете. Каменные стены и живая летопись. Рыжие сны. Прозрачность… и опять летит надо всем этот Голос.
Голос видения, красоты или шестого измерения – важно ли это, когда стены карточных домиков тают в вечернем тумане, и вьётся дорога из серебряного дыма позади разбитой кареты, и пляшущие тени остаются шептаться в огнях по сторонам дороги…
Темнота смотрит тысячей глаз. Сквозь какую из этих дверей ты войдёшь?
И даже это будет лишь бороздкой на Колесе Времени…