Краплёный фарт. Маленькая поэма

Данная вещь родилась из рецензионного отзыва
на замечательное стихотворение «Не к себе от себя»
автора Ирины Карповой
http://www.stihi.ru/2008/03/25/536

*****
       
мне бы фарту с напёрсток
да стакан куражу,
бесшабашности корку,
да коню фуражу,
 
с нервной дрожью колоду
карт тасую в дыму,
в кон поставил свободу,
в гору ж – клеть да суму...
 
***
 
шёл-летел столбовою
без оглядки назад,
конь устал, и к постою
я свернул наугад,
 
а кабак тот в сторонке
весь светился в огнях,
а над дверью иконки...
не взгянул впопыхах,
 
всё в дыму и в угаре,
плач и гогот под высь,
колченогие твари,
прошептал я, – молись! 
 
– милай, крест не поможет,
раздалось в стороне,
франт с козлиною рожей
повернулся ко мне,
 
– здесь особые сферы,
плюнь на сердца струну,
здесь что с верой, без веры –
всё одно к одному,
 
– здесь банкуют по полной,
не в убыток себе,
ты в игре оборотной
лишь поддайся Судьбе,
 
– туз здесь младшая карта,
а шестёрка бьёт всех,
прикуп – чарочка фарта,
плюс кураж и успех,
 
– но его не получишь,
если будет везти...
с ними ж дел ты закрутишь
на своём на пути!
 
и азартному зною
уступил я в борьбе –
соблазнился игрою
в «неубыток себе»...
 
вышла Дама в параде
с перьевым плюмажом,
а за ней в променаде
вьётся свита ужом,
 
на столе появился
карт атласных кирпич,
козлорожий склонился, 
– гость, с тебя магарыч! 
 
целку карточной плитки
дали даже порвать,
– чтоб нам быть не в убытке!
стали рожи кричать,
 
– что ж, начнём изначально,
тишину, господа! –
мне глазами печально
улыбнулась Судьба,
 
а в колоде две масти
да шестёрок навал,
сотрясали стол страсти,
если я раздавал,
 
мне везло, как уроду,
блефовал я, как мог...
упорхнула свобода
сквозь табачный дымок,
 
что ни сдача – шестёрки
мне одна за одной,
у Судьбы ж пухнет горка,
сплошь тузовый отбой,
 
шла игра в «неубыток»,
я терял всё во зле,
вырастал лишь прибыток
у Судьбы на столе,
 
поздно понял – коварно
я попал на крючок,
проиграл всё бездарно
за картонный клочок,
 
коль туза не достану
в поворотной игре,
сам шестёркою стану
у Судьбы при дворе,
 
не дождётся родная
в одиноком окне,
не скакать мне до края
в лунный свет на коне...
 
***
       
был Поэт, не лукавил,
взять свободу сумел,
вешку в поле оставил,
эх, да я проглядел...
 
мне бы фарту с напёрсток
да стакан куражу,
мне б бесстрашия горстку,
да коню фуражу,
 
я, как даме холёной,
подыграл бы Судьбе,
да увидел – краплёный
туз в её рукаве...
 
***
 
и в безумном порыве
опрокинул я стол,
хором морды завыли,
козлорожий – за кол,
 
мне хватило мгновенья,
я свободу схватил,
прочь вы, иглы сомненья,
из избы припустил,
 
где ты, конь мой родимый,
ты прости дурака,
подставляй-ка мне спину,
выноси седока,
 
мы ещё погуляем
в чистом поле в росе,
песню звонкую грянем
на песчанной косе...
 
правдой мне отразился
тот великий Поэт,
что коням поклонился
за спасенье в ответ...
 
с каждым шагом всё глуше
мне проклятья слышны,
упиваются уши
немотой тишины...
 
***
 
...мне Судьба улыбнётся
не глазами, а так,
не всегда попадётся
ей заезжий чудак,
 
та улыбка не сгинет,
у Судьбы свой азарт...
и однажды подкинет
мне краплёный свой фарт.
 
 
А. Молебсо