В дороге

Росчерки капель в застывшей мелодии
Старого,битого жизнью стекла,
Лёгким,небрежным движеньем убористо
Режут на части пейзажи окна.

Серые блики дождливой истерии
Рвут пополам убегающий лес.
Только меня зачеркнуть не посмели вы,
Слабые капли.Сорвавшись с небес,

Шепчут свою непонятную музыку,
Путая и перевирая сюжет.
Жгут запоздало на небе прелюдию
К грому.И плачут о том ,чего нет.

Серые краски залили без продыха
Мир за окном,и палитра пуста.
Вечный художник без сна и без отдыха
Пишет на окнах свои письмена.


Рецензии