Прощальный счёт

       По осени, по хоженой листве, грядёт
       черёд быть не в ладах с погодой.
       От года – одна четвёртая. От строк
       зарок в повиновенье слова.

       Всё относительно – дожди и дроби.
       Хобби затоплено в вине
       на дне. Дыханье холода
       золото, грабителем, срывает.

       Бывает! Надеюсь не с одним лишь мной.
       В покой и пепел выгорел весь пыл.
       Был херувим – теперь изгой.
       Смой утренний туман с лица.

       Конца не ожидаешь.
       Знаешь – он где-то впереди.
       Иди... Да и узреешь чудо-юдо –
       верблюда. Может быть слюда

       заветный минерал, что нужен?
       Простужен, ну и пусть! Тепло
       Осталось у верблюдов. Скучен
       тягучий воздух, хоть пьянит

       магнит моей больной души.
       В тиши слетают чувства, рифмы.
       Мураши спешат закрыть последний лаз.
       И два! И раз! Прощальный счёт.