Я б так хотел писать, как ОН...
Но не дано…
Стихи, как вымученный стон.
И пью вино.
Во мне поэт (увы и ах!)
Мертворожден.
Мне душу не излить в стихах,
Ведь я – не ОН.
Коряво, угловато, зло
И без того,
Что всех нас за душу взяло
В строках ЕГО.
Бумага, этих глупых слов
Не устыдись.
Сегодня не богат улов –
Такая жизнь.
И мыслей тощеньких развал
И беготня.
Я, муза, зря тебя позвал…
Прости меня!
Свидетельство о публикации №108032700521