о нас

26.03.08
так вышло.



мне так сложно начать этот стих, что закончен давно,
что был создан не мной, для актеров немого кино,
что погиб, не прожив ни строки и ни слова во мне,
тот, который мне шепчет о жизни на ухо во сне.

что ты знаешь о ней? все, что ты прочитал, - это ложь.
ни кусочка прошедшего ты никогда не вернешь,
и никто из держащих за руку тебя не пойдет
за тобою, когда ты шагнешь в свой последний полет.

я так сильно хотел написать всему миру о том,
кто во мне был до жизни и кто бы остался потом.
но все то, что написано мной, - я совсем не хотел
ни писать, ни читать вам. а ЭТОГО я не сумел.

я не смог ничего. ничего, чтобы кто-то узнал,
как огромен внутри меня мир, когда этот так мал;
как с утра эти люди желают мне доброго дня,
запирая в своей душной клетке мой мир и меня.

мне так сложно. так сложно держаться и жить для других.
этот голос не мой, и не я написал этот стих.
я так сильно хотел, чтобы каждый узнал, как я жил,
как за каждую строчку я падал на землю без сил.

извините меня. я не стою ни капли дождя,
потушившей костер, что развел я, уже уходя.
существо без названия, пола, особых примет.
до свидания, стих. ты сгорел, и меня больше нет.