Без любви...

А губы чужие,
Такие горячие, жёсткие.
Сминали безжалостно мягкие губы мои.
Слова недосказаны. Просто обидные, хлёсткие.
О том – как понять, ну хотя б, поцелуй без любви.

А руки чужие,
Такие холодные, твердые.
И тех поцелуев ожоги. И пламя. И зной.
Слова – нож под сердце. И мысли все – глупые, гордые.
Ответ на призыв, что «мне холодно этой весной».

Ожоги на сердце.
Ожоги на коже. И – больно!
Шажочек. Споткнулась. Упала. И встать не могу.
А помощь принять? Показать себя слабой? Довольно!
И прошлое – где-то вдали. На другом берегу.

А здесь – нелюбовь.
Его губы – чужие, холодные.
В глазах его лед. Нелюбимый. Немилый. Не мой.
И властные, жёсткие – те поцелуи голодные.
От боли. Из мести… Кому? Да себе лишь самой!

Любовь без любви.
Так ведь проще. Спокойней. Без фальши.
Чего еще ждать? И надеяться, верить, любить?..
Не нужно решать /без любви/ для двоих – что же дальше:
Остаться? Расстаться? Не верить? Поверить?
Забыть…

Осталось решиться.
С мечтами и прошлым – расстаться.
Ожоги его поцелуев на мягких губах.
Как только мой мир стал по швам /по веревочкам/ рваться,
Осталась мечта… что рассыпалась в пепел и прах.

Любовь без любви.
Почему бы и нет? Так бывает.
(Впиваясь ногтями под кожу сжимать кулаки).
Упрямо твердить «я смогу»… А что боль разрывает –
Не руки, а душу… Неважно все. Бред! Пустяки.

Кому же есть дело?
До боли. До мести. До страсти.
И сказки о том, что любовь где-то есть – просто сны.
О Боже, ну дай мне любовь! Ведь в твоей это власти…
Не_новую боль от несбывшейся новой весны.