27. Счастье

                "Не все уносИмо ветром."

                И. БРОДСКИЙ

Это зАмерший пруд. Это зАпах далекого лУга.
 Это долгое, долгое, долгое, долгое лето.
 Это прЯный июнь, разбудивший пухОвую вьюгу,
 Насорив в лопухах по обочинам улицы. Это
 Нахлебавшийся вволю теплА и размОренный полдень.
 И шекочащий ухо прохожему вздохами Баха
 Патефон на окне. Это день воскресенья ГоспОдня.
 Это песня душИ, раздирающей в клочья рубаху !
 Чем еще мне наречь тебя, счастье мое проливнОе
 ? И какОй заповедной строкОй удержать тебя рядом ?
 И какОю душА нестерпимою болью заноет,
 Если вдруг упорхнешь голубИцей, оставив наряды ?
 Подниму я тогда к небесам потемневшие очи.
 Это ваше - скажу - отраженье во взгляде носил я,
 Это ваша избрАнница била крылом среди нОчи
 По жнивью моему и сиянием - звЕзды гасила.
 Так за что же я дОчиста вами обОбран и ветер
 Разорил мой пейзаж, что написан был красками Фалька ?..
 Но молчат небеса. И каштан осыпАет соцвЕтья
 На капоты машин и на серую спИну асфальта...

                ***