Дантесу...
Хоть был помилован, не в волю им
И тысяча восемьсот тридцать седьмого года -
Грех, ты на душу себе взвалил.
Бездарность ты, к чему все эти споры?!
Ты погубил жизнь, гения пера.
И пусть кричат лирические воры,
Но в их творениях, нет уже того добра.
Пришла к концу, обманчивая младость,
От рук твоих, мушкет загрохотал
И встретил бы, задумчивую старость,
Но встретить, ты ему, её не дал.
Свидетельство о публикации №108032601649