Середина июля

С зарёй высвистывают птицы:
"Идти, идти, идти, идти !".
туда, где занавес из ситца,
где в ельнике туман клубится,
 и что-то думать по пути.


Идти туда, куда кружит
асфальт спускаясь с дюны к морю,
где рано утром ни души -
лишь волн таинственная жизнь,
мерцанье их в согласном хоре.


Там ждать ,что будет каждый час
всё ярче свет , всё боле зноен,
до боли нестерпим для глаз.
Улечься под сосной как раз,
лежать в расслабленном покое


среди закрученных корней,
глядеть как крона тонет на небе
раскачиваясь в полусне,
а вниз стекают по сосне
полдневный жар и птичий щебет.


Не вглядываться в горизонт,
и не пытаться разобраться
зачем там он, о чём там он,
и пусть за янтарём колонн
пъянит чужую музу странствий.


Нет, хочешь странствовать - давай!
Вот - корабли до Илиона,
но список их прочтёшь едваль,
тягучие что мёд слова
гекзаметров твердя влюблённо.


И в долгом перечне имён
царей на борт судов всходящих
случайно отыскав своё
не узнавай о чём споёт
слепец одною песней дальше.