Актер

Иногда приходит чувство,
Что все,что было, не со мной,
Становится слегка так грустно,
Что я есть я ,но не с тобой.
Будто эти глаза не грустили,
Будто эти губы не желали,
Будто ложь когда-то не простили,
Будто сомненья не прогнали...
Будто я снова не твоя,
И уже к другому с лаской не тая...
Будто чужие ,наконец, сладки обьятья ..
И не могу уж разделять я,
Что реальность здесь, что ложь...
Все равно ты не поймешь...
Ну, а если ,правда, не твоя?
Даже пусть не обниму другого,
Перестанешь чувствовать меня...
А , пожалуй, что такого?
А потом пойдут...уже другие
Руки станут обнимать,
Губы страстно целовать,
Не твои,увы, чужие!
Я знаю,бессердечный не поймет,
И с него вину мы эту снимем,
Что значит для души полет,
И что для уст святое имя.
Но так ли бессердечен ты?
И так бездушно безразличен?
Знакомы мне,поверь, твои черты,
И легкий твой обман привычен.
Я чувствую,ты лишь со мной такой –
Актер нашел и зрителя, и сцену.
Ты отрицательно качаешь головой,
Но я-то чувствую подмену.
Что чувства для тебя? И что слова?
Лишь инструмент в руках актера..
От вдохновения твоя кружится голова,
А для меня оно – причина для укора.
Не сразу поняла (увы!),
В какой я механизм попала,
Какую роль невольно я играла...
Пора мне выйти из игры.