Бесцветный апрель

неважный день: не дождь стучит, а морось,
и шелест листьев прошлогодних на душе,
лежу обструганным бревном, в ошибках роясь,
кому-то где-то счастье шепчет в шалаше…
воспоминания плывут картинкой в красках,
насмешливо прищурился злопамятный двойник,
пытаюсь разглядеть, кто там под маской?
а сам сменил фамилию на ник…
двойной смысл слов, запуталась реальность,
грешит туманами, как старый Альбион,
слова, для вышедших в расход, банальность,
а за спиной гремит мечом центурион.
прореха где-то там – в груди, посередине,
неровными стежками шит мундир,
мерцал бы угольком в твоём камине,
да ведьма старая устроила свой пир,
и скалится теперь кривой ухмылкой,
когтями кожу рвёт до красных дыр
и шепелявит плачущею скрипкой -
ты рад, что душу ей свою открыл?
а за окном весна стучится шумно в стёкла,
синицы свист – волшебная свирель,
разорваны в клочки сознания волокна,
бесцветным будет нынешний апрель.