На безмолвном квадрате крыши,
Сметая кресты антенн,
Ты мечтаешь взлететь повыше,
Но не хватает стали для вен.
Летишь вверх в перевёрнутом мире,
Живых замечая в окне.
Прячась от пуль в тире,
Ты мишенью висишь на стене.
Прерван путь. Неужели уж Небо?
Но боль, надежды лишив,
Вырывает легко, как из хлеба,
Непроданный остаток души.
Летишь вниз в незнакомом мире.
Люди-ангелы смотрят туда,
Где лежит твоё тело как гиря.
Впереди запах серы и Ад.
Полёт
© Copyright: Роман Сургаев, 2008
Свидетельство о публикации №108032202537
Свидетельство о публикации №108032202537
Рецензии