Значит, снова нетак

Я опять получаюсь про ждать.
А я все-таки не про ждать-то ни разу.
Я больше про всякое поискать,
Потрогать, пораспускать-собрать,
Про помолчать на глаз с глазу.
Про зачать-выносить в себе такую мазу,
Что, если знаешь, весны вдруг не будет,
Я ведь все равно буду,
Как-нибудь криво-косо,
На лю/бля/ты,
На обои-посуду,
На выточки из подмышек,
На «да, я зануда».
Но буду-буду, не ссы, соберусь вот и буду
За вместо московской фекальной весны.
Если не она с ее половозрелым взводьем,
То вспомню тот день, когда
Я на ребрах своих могла катать Будду,
Когда еще умела красиво уходить,
И возвращаться тоже умела
Так, чтобы не досадить,
Чтобы не наблудить,
Возвращаться….да…
Чтобы хотеть и ловить.
И самолеты тогда были больше,
И я, по картинкам, не такой была рыжей.
Мысли были, как бы это получше, - пожиже.
Но не с руки было в них ковыряться, коптить.
А потом был живот.
Живот, одной температурности с дыркой в ключицах.
Такой удобный для утра и икот.
И ненужный разброд был в планах-таблицах.
Уговорили, черти,
Не надо вы-дох-ов весны вашей в рот
И вообще натощак.
Ну и ладно. И нафиг.
Значит, опять не как у людей.
Ну и ладно, ишь новость! Значит, снова НЕТАК