О чём это я...

О чём это я

Как много мне,
Хотелось бы сказать,
Эмоции словами передать,
Которым места не найти,
В душе моей,
Незнающей покоя.
Но странный человек,
Живу иной судьбою,
Когда в душе кипит вулкан,
И плазма раскаленных чувств,
Стремится вырваться наружу,
Девятый вал,
В бурлящем океане страсти,
Крушит всё на своём пути,
Сметая лодки корабли,
Вдруг замолкаю я,
Не в силах слова произнесть,
Открыть души простор,
Дать волю чувствам,
Любви, чтоб искру передать,
Пусть из искры,
Да возгорится пламя!
И всё наоборот -
Когда в душе темно,
Да и на сердце пусто,
Тут нет молчанью места,
Слова летят,
Нельзя остановить,
Не замечая часто,
Что глупость произнёс,
Да и в конфуз, не приведёт
Любое действо.
Не потому ли,
Двум влюблённым,
Не надо много слов красивых,
Понятно им молчание друг друга,
Лишь слабый жест,
И робкий, или нежный взгляд,
Им скажет обо всём,
И до безумья доведёт,
Слова тут ни к чему,
Что толку, тараторить без умолку,
Руладами своими, сотрясая воздух,
Ведь это без души,
Так звук пустой,
И им пытаемся,
Мы скуку отогнать,
Забыть печаль,
И горечь разочарований.
Но всё это не так,
Ещё вдали, не отгремело
Эхо наших слов,
А мы уже в тоски, попали клетку.
Что наша жизнь – Игра!
Вот так, великий классик передал,
Нам изреченье древних мудрецов.
Играть нам нравится,
Ну что ж,
И часто мы играем.
Играем мы с собой,
Но это ль интересно?
Гораздо веселей,
Сидеть за “шахматным” столом,
Передвигая пешки,
И каждому указывать на место.
В игре выигрывает тот,
Кто иль сильней,
Или ведёт игру без правил,
Что говорить, как суд вершить,
Ведь победителей не судят.
В игре своей,
Hе замечаем часто,
Конца игры,
По правилам своим,
Теряем действиям,
Чужим контроль,
И поступаем так,
Как хочется другим.
Но каждый знает,
Как ведь это трудно,
Склонившись на колени,
Не упасть душой,
До срока выстоять,
И вытерпеть до боли
Сомкнув, со страшной силой
Зубы, стирая в порошок,
Не дать словам,
Стремящимся так вырваться наружу
Воли, чтоб в бой вступить,
В котором победителей,
Ведь может и не и не быть.
Да жизнь – игра,
Но часто ли,
Фортуной улыбается судьба?
С каким же шулером,
Нас иногда сведёт она,
И вовремя бы знать,
Когда придётся пятого туза,
Из рукава нам доставать.
Хм, как понимать
Столь бешеный порыв,
И почему кипит так кровь,
Не виновата ль тут – любовь?
Что я сказал?
Откуда это слово?
Пускай отрежут руки,
Язык мой вырвут,
Чтобы никогда,
Да! Никогда!
Я слова этого не смог,
Не произнесть,
Не написать!
Но это так – шутка,
В сторону от темы,
Ханжами мы не будем,
Ведь человеческое нам,
Ничто не чуждо.
Да, словам красивым,
Давно я верить перестал,
Хоть как приятно,
Они слух ласкают нам.
Не верь словам,
Они всего лишь звуки,
Лишь только сердца стук,
Тебе расскажет обо всём.
Давай об этом,
Мы послушаем поэта,
Есенин лучше это описал:
«Кто я? Что я?
Только лишь мечтатель,
Синь очей, утративший в ночи
Жизнь свою,
Прожил я словно кстати,
Заодно с другими на земле,
И с тобой целуюсь по привычке,
Потому что многих целовал,
И как-будто,
Зажигая спички,
Говорю любовные слова:
Дорогая, милая, навеки,
А в душе всегда одно и тож,
Если тронуть страсти в человеке,
Правды в нем,
Уже ты не найдёшь.»
Себя с поэтом,
Сравнивать не стану,
У них великих,
Свой царь в голове.
Словам я этим запретил,
Меня где-либо посещать,
И чувство это,
За семью замками,
Закрыл, чтоб больше не пускать,
Но кто же виноват, ответит кто?
Что, встретивши тебя,
Внутри меня,
Вдруг закрутился маховик,
Протяжным, недовольным
Скрипом отозвались,
Покрывшиеся толстым слоем пыли,
Затянутые паутиной шестерёнки,
И начал опускаться мост,
Над бездной страшною,
Дорогу к сердцу открывая,
Ломая все запоры на пути.
Что вдруг произошло,
Что поменялось, что же?