Заметки одного сталкера

На зубах скрипит пыль,
Это Чёрная Быль,
Это вовсе не сказка:
Чер-но-быль…



Тельняшка не в чёрную полоску. Она сама чёрная, и только полоски белые. Такая и душа у сталкера... Чёрная Быль. Привыкай…

Я иду в вечерней темноте. На голове капюшон куртки, в наушниках свирепствует «Slipknot», на лице бандана надета повязкой, за спиной армейский вещмешок, набитый походной камуфляжной формой… Подтаявший весенний ледок на улицах неохотно потрескивает под тяжестью сапог. В лицо дует мерзкий ветер с мокрым, на всё липнущим снегом, отчего становится сыро и холодно… Хочется запереться где-нибудь в тёплом месте с кружечкой горячего, очень сладкого кофе.
На часах доходит девять. И без того безлюдный в это время центральный парк сейчас полностью опустошён от посетителей отвратной погодой, отчего кажется, будто всё живое умерло. Кажется лишь на мгновенья, пока по глазам вновь не ударят огни витрин магазинов. Но и от этих мгновений становится как-то легко и… свободно на душе.
Я чувствую себя свободным от всей этой ненужной городской суеты, от всех проблем этой жизни. Я просто иду и слушаю музыку – к чему мне всё остальное?
Город для меня представляет собой некое чудовищное устройство, которое имеет перед собой цель поймать, точно заблудшую овечку, обычного человека, и, как в тех старых фильмах про космических пришельцев, промыть ему мозги. Причём промыть основательно. Так, как моют старые, давно нечищеные кастрюли. После этой незатейливой процедуры человек, точно наивный младенец, поверит в то, что всё, видимое им вокруг, есть хорошо, а идти против этого – плохо…
Не знаю почему, но «транквилизатор» города на меня не подействовал. Я его не люблю. Или даже более – ненавижу. Для меня он бессмыслен. Также, наверное, бессмыслен, как попытка поймать падающий с девятого этажа рояль и остаться в живых! Даже и не знаю, какие ещё популярные примеры привести, чтобы передать то, что таится внутри моей головы.
Частенько, сидя со своим другом на задворках домов, мы повторяем вслух такие вот мечты двух сумасшедших:
- Диман…
- Да?
- Ты только представь: вот этих окон в домах нет…
- И людей тоже…
- И машин нету…
- Только разрушенные, обожженные стены, пустые, мёртво пустые улицы да пьянящая разум тишина…
- Да…
- Э-эх!
Человеку, который «не в курсе дела», обычно в такие моменты хочется вызвать наряд санитаров. Но мы не обращаем внимания, уже полностью погрузившись в бушующий ураган не вполне здоровой фантазии. Мы ждём… Мы ждём, когда вновь, с ног до головы одетые в камуфляж, с армейскими рюкзаками за спинами, мы вступим на родные просторы Зоны…Чтобы пресечь дальнейшие вопросы, поясню: это не та зона, к определению которой все привыкли, с решётками, заключёнными да «золотыми куполами»! Наш случай – Зона, представляющая собой пережитки былого технического и экономического прогресса, Богом и человеком забытые места, до каждого своего камешка и травинки пропитанные легендами и духами… Легенды эти берут своё начало ещё от знаменитого в наших кругах произведения братьев Стругацких «Пикник на обочине». К ним примешиваются легенды о Чернобыльской Зоне Отчуждения (в частности, о городе Припять, находящемся в окрестностях ЧАЭС, который больше всего пострадал от взрыва 26 апреля 1986 года, а также, несомненно, и о самой, ЧАЭС, которая похоронила много жизней в своих могучих стенах, а многих искалечила и оставила без крова). «Сказания о Зоне» ходят среди нас, сталкеров, подобно главам Священного Писания, с той же трепетностью, почтением, почти благоговением… Много «простых» людей слышали их, и сказать, что их это по меньшей мере заинтересовало, значит не сказать ничего!
А жизнь у нас в Зоне действительно «нескучная». Мы уже чуть не оказывались разорванными стаями местных, порядком одичавших собак, чуть не погибали от отравления различными ядовитыми вещества (спасли надёжные противогазы), однажды на нас чуть не рухнула крыша в одном из цехов (точнее, она рухнула, но нас спасла наблюдательность и хорошая реакция)…
И вот после этого люди, задающие один и тот же банальный вопрос «что ты забыл в своей этой Зоне?» ещё удивляются, почему это они слышат лишь усмешки вместо вразумительных ответов! А как человеку объяснить, что именно в «своей этой Зоне» я и живу-то по-настоящему? Здесь, в городе, всё поддельное, всё проданное да купленное, а там, в Зоне, никто уже не сможет прикрыться толстым кошельком да авторитетными друзьями. Там – свои правила и законы. Там каждый представляется таким, какой он есть. Если ты трус и размазня по-жизни – Зона тебя погубит, а если ты твёрдо веришь в себя и свои силы – она тебя примет и пригреет как родного… Каждый сталкер знает, что к ней нужно относиться с любовью и уважением, как к пожилому человеку, ведь она побольше нашего повидала да побольше знает! Никогда нельзя плевать на землю, а то, как у нас говорится, она так в ответ плюнет – захлебнёшься! Нельзя шуметь, причём не только потому, что даже голоса или упавший осколок кирпича тут слышно за полкилометра, а ещё и потому, что это может обратиться и к тебе: вот присел ты после долгого перехода на привале, а тут то ветер, то дождь, то собачонки набегут, повоют, нервишки твои попортят… Вот и научишься потом ценить и уважать чужой покой!
Вообще, Зона, насколько я успел заметить, очень хороший учитель. Мы тренируем не только свою физическую форму, совершая долгие, изнурительные переходы по развалинам, старым бункерам и лабораториям, но мы ещё и меняем свой внутренний облик, потому как приходится быть командой, всегда действовать и мыслить, как одно целое, всегда быть готовым прийти на помощь другому, не забывая, однако про то, что ты сам должен уметь справляться со всеми трудностями…
Я даже не буду удивлён, что через несколько лет, когда люди больше узнают о сталкинге, появится новая субкультура, со своими принципами, своими взглядами на жизнь и окружающую действительность, не без гордости называемая – Сталкеры.
Да поможет нам Чёрный Сталкер!






Дмитрий "Кром" Крылов,
Командир Южного Объединения Сталкеров
U.S.S. (United South Stalkers).