Мне воздух лёгкие сжигает, будто слово
Несказанное,
Что ж – пусть будет жест.
Быть может, этому я даже рад:
Без преступления не оправдать нам месть.
Кухонный стол. Забытый пасьянс.
И снова
Не сходятся
Заранее проигранный расклад
И вечно повторяющийся шанс –
Тут где-то должен быть изъян.
Прости,
О, ангел мой,
Я пьян.
Мне воздух лёгкие сжигает, будто слово...
© Copyright: Юрий Екимов, 2008
Свидетельство о публикации №108032100041
Свидетельство о публикации №108032100041
Рецензии