retro...

Свернув задумчивую хмарь за поворот калейдоскопа, вчерашний день пока не скомкал в отрыв идущий календарь. Простых вещей взаимосвязь, мне непонятная вначале, в отказе чувства уличает меня, понятней становясь. Глядишь внимательней и вот - надежда, девкою спесивой, транслирует ретроспективу смотрящим... Первый эпизод: туман, как варево - густой. Иду по скатерти, по белой, и дуб со "скальпами" омелы шуршит опавшею листвой, холодной, как озноба дрожь, как боль потерь невосполнимых. На голых ветках - иней. Снимок, на удивление, хорош. Второй: воронка на щеке, прискорбный сдвиг из взгляда убыл, в улыбку втянутые губы о чём-то шепчут. Всё - ок. А в третьем: у меня в гостях едва знакомые мне люди. Меня, конечно, не убудет, на близких к свету скоростях носиться в угол из угла, покуда не иссякнут силы. Лишь жаль, что ты их пригласила, но появиться не смогла...В четвёртом: я и сам - не свой, и речь - чужая, из гортани, потоком словосочетаний смывает желчь, за слоем - слой. Как жизнь со свежего холста смывает чистая водица, как кровь, отхлынув, белит лица. Что остаётся - пустота. Очередной фрагмент: прошла война, в пути парламентёры. Замена "скатерти" на "шторы" знамён, трещащие по швам. И перемирие: Расход по виртуальным лазаретам, паломничества за советом предупредительных господ. Шестой: за три-девять земель, в гостях у многих Николаев,своё отживших, отдыхаю, присев на временную мель. "Что делать" - не вопрос, "кому жить на руси неплохо" - тоже. И серость в окнах мысли гложет весь день. Возможно потому, в седьмом: пропали аппетит и сон, и "не в своей тарелке" в своих стенах, и пьёшь до "белки" прозрачненький "аперитив". И богатеешь с каждым днём (тебя не узнают при встрече), но остаёшься незамечен в обогащении своём...
И продолжаешь путь. Пешком. Один. Луны лучами залит, след каравана исчезает, ведя в игольное ушко.