Даже Бог понять не в силах
У раскопанной могилы
Смерти ждёт ещё здоровый люд.
Непокрытый трупной коркой
У смертельного пригорка
Мастером не писанный этюд.
Олигархи славят покер,
Всех важней колоде джокер,
Значит шестаки идут в расход.
Сутенер по жизни грубый,
Шлюхам кровью красит губы
С шлюхами быстрей ползёт восход.
И стоят, прикрыв изъяны
У росой покрытой ямы
Лучшие сыны страны бичей,
Разорвав с рубахой грёзы,
Слышен смех, но льются слёзы,
Где-то рвут кадык за грамм харчей.
Игорёк Тальков судачит,
Все о тех, кто громко плачет,
Кто одним швыряет сдачу, взяв у всех.
Он восстанет из могилы,
И споёт, не нам, дебилам,
А в стране, где мир и детский смех.
Мы же, беженцы, поверьте,
Мы из жизни в зону смерти,
Словно там быстрей летят года,
Но быстрей лишь сердце бьётся,
Кто-то шепчет, не вернётся,
Раз дурак, то верно навсегда.
Но к чему нам эти,
Наш упор не сдвинет горы,
Слон, лишь выбив пешки, ставит мат,
Мне и крест уже не нужен,
А от слёз лишь будет хуже,
Так крепись же названный мой брат.
Брось копейку в изголовье,
Воздух свежий пахнет кровью,
Мне, пожалуй, ближе смердный рай,
С тленьем незачем бороться,
Но когда Тальков вернётся,
Ты меня, мой милый откапай.
Посмотрю истлевшим оком,
На воскресшего пророка,
В мире, где не сыщешь дураков.
Пусть они сыграют мессу,
Вдруг и я, как он, воскресну,
Через десять раз по сто веков.
Свидетельство о публикации №108032101538