Микроюбилейное

Который год держу в руке перо,
который год свободы не дождаться...
Который год над письменным столом
мерцает свет нездешнего пространства.

Не оттого, что жизнь, как ночь, пуста
и жаждет экстремальности событий,
а потому, что, словно арестант
пожизненный, в непроходимом быте

все жду амнистии, надеясь на судьбу,
вдыхая снов опасную отраву,
ведь на мечту наложено табу,
а быть шутом - естественное право

того, кто от младенческих соплей
к неясной цели полз на четвереньках.
И вот приполз. Печальный юбилей -
десяток лет прошедших на ступеньках

незримой лестницы, ведущей... впрочем, нет,
не стоит утверждать реальность цели.
На этой необъявленной войне
одни лишь дезертиры уцелели.

Ау, мой путь! Ау, моя мечта!
Я выжил потому, что был бездарен.
И все же я эпохе благодарен,
за то что в ней не понял ни черта.

1988


Рецензии